Алиса
Я чувствую себя странно в своей коже с прозвищем блогера,
Потому что это как будто кто-то дал мне письма.
Я пишу, и как будто я не я,
Как тень, которая блуждает по неизвестному пути.
Кодовое имя? Это моя маска для мяча,
Обхватывает лицо...
Но я готова?
Предать того, кого я хорошо знаю?
Тот, что с сердцем - не письма, не ложь?
Слова «снэп» — и я уже кто-то другой.
Никакой истории. Без рамы. Имен нет.
Я проповедую миру нечто странное,
И душа...
Он не ходит без обуви, босиком.
У меня есть имя. У меня даже лицо есть.
И все же я потерялся где-то в своих мечтах.
Я хочу вести блог, но стыд меня немного кусает,
Как будто я тону в этой тихой тишине на острове Амиза.
Я пишу, я говорю,
А внутри все ломается.
Ведь это не я, а тень души моей,
Что в прозвище ломается и ломается.
Что насчет меня? Где-то в облаках.
Вместо себя: знак, письмо.
Истина молчит. Потому что ее никто не выбирает.
