Добрый вечер. Я на кухне. Китайский суп остывает в миске, телевидение говорит об инфляции, а диско-поло снова приходит из соседней квартиры. Так что я делаю то, что каждый из нас делает в такие моменты - я прокручиваю. Твиттер. Я просто посмотрю, только на минуту, я обещаю себе, как алкоголик, прежде чем войти в Лягушку.
И вдруг это так. Томас Лис. До конца. Еще один вход, еще один залп. Опять же, что-то о «каталибане», «темном», «сабесгое», о ком-то, кто не заслуживает существования в своей евроцентричной вселенной. И эмодзи. Такой порочный, циничный, что означает не "мир", а "******". В любом возможном разнообразии...
Я смотрю на это и не верю. Но не потому, что это меня шокирует. Больше нет. Это не момент «О Боже, что он делает?» Слоган фильма: «Снова ты, Том... снова».
Потому что Томаш Лис — Томас, который раньше сидел за столом на TVP, до того, как это стало модным, этот Лис из «Что насчет этой Польши?», тот из обложки «Newsweek», который пытался сформировать публичные дебаты, быть польским эквивалентом CNN, может даже мечтать быть нашим Джоном Стюартом — он сидит сегодня в пижаме, вероятно, с ноутбуком на коленях и выпускает поток презрения к 280 персонажам. Снова и снова. Как будто это срабатывает серотонин.
И я сижу здесь, читаю это дерьмо, и мне кажется, что я смотрю на парня, который не столько проиграл дебаты, сколько забыл, что он когда-либо возглавлял их. Он больше не разговаривает. Он больше не объясняет. Он просто лает. На его условиях, на его условиях. Против тех, кого он считал мусором давно.
Я не консерватор. Это было бы слишком просто. «О, да, правые выбирают Лизу, потому что ему не нравится его мировоззрение». Дерьмо. Проблема в том, что я слушал Лизу. Иногда я соглашался с ним. Не много. Но он был голосом. Даже если человек не соглашался с ним, он рассматривал его. Потому что у него был стиль, мастерская, какая-то попытка понять реальность. Сегодня у него есть только клавиатура и время.
И это не значит, что он стареет, теряет связь с молодыми. Нет, это не так. Он теряет связь с реальностью. Все, кроме собственного алгоритма. Потому что это его посты, это не мысли. Это племенные послания. Как будто он шаман в каком-то грёбаном либеральном кусте. И он машет предубеждениями, сигналами и фразами. Чтобы собрать мудрецов. Чувствовать себя важным. Так что они этого не забудут.
Я смотрю на него и вижу пожилого парня, у которого когда-то было все — положение, престиж, голос — и он взорвал его своими руками. Потому что он не мог заткнуться. Потому что он должен был быть прав. Потому что без Твиттера нет «я».
И тогда я думаю: это не только Лиза. Именно либеральная элита салона должна была стать альтернативой паранойе ПиС. Они должны были быть умнее. Спокойно, спокойно. И сегодня они выглядят как кучка разочарованных бумеров в рубашках с короткими рукавами, которые на водке делятся скриншотами из Twitter и управляют теми же потами о «катоталибахе», как если бы это было откровением. Они отправляют их семейным группам в WhatsApp, друзьям, даже людям, которые давно их заставляют замолчать. Но они не останавливаются. Потому что, если они этого не сделают, они как будто уйдут.
В этом есть что-то грустное. Что-то такое жалкое человеческое. Это как человек, который всю жизнь учил людей говорить, вдруг потерял способность говорить.
И человек сидит там с этим китайским супом, с этим незаряженным телефоном, и он думает, действительно ли рядом с ним нет никого? Никто из тех, кто давал ему чай, не взял этот чертов телефон и не сказал: «Томек, возьми его. Подожди секунду. Отдохни. Помолчи. "
